Gabriel García Márquez
La otra costilla de la muerte
Sin saber por qué, despertó sobresaltado. Un acre olor a violeta y a
formaldehído venía, robusto y ancho, desde la otra habitación a
confundirse con el aroma de flores recién abiertas que mandaba el jardín
amaneciente. Trató de serenarse, de recobrar ese ánimo que bruscamente
había perdido en el sueño. Debía de ser ya la madrugada porque afuera,
en el huerto, había empezado a cantar el chorro entre las legumbres y el
cielo era azul por la ventana abierta. Repasó la sombría habitación
tratando de explicarse aquel despertar brusco, inesperado. Tenía la
impresión, la certidumbre física de que alguien había entrado
mientras él dormía. Sin embargo estaba solo, y la puerta, cerrada por
dentro, no daba muestra alguna de violencia. Sobre el aire de la ventana
despertaba un lucero. Quedó quieto un momento como tratando de aflojar
la tensión nerviosa que lo había empujado hacia la superficie del
sueño, y cerrando los ojos, bocarriba, empezó a buscar nuevamente el
hilo de la serenidad. La sangre, arracimada, se le desgajó en la
garganta en tanto que más allá, en el pecho, se le desesperaba el
corazón robustamente marcando, marcando un ritmo acentuado y ligero como
si viniera de una carrera desbocada. Repasó mentalmente los minutos
anteriores. Tal vez tuvo un sueño extraño. Pudo ser una pesadilla. No.
No había nada de particular, ningún motivo de sobresalto en “eso”.
Iba en un tren (ahora puedo recordarlo) a través de un paisaje (este
sueño lo he tenido frecuentemente) de naturalezas muertas, sembrado de
árboles artificiales, falsos, frutecidos de navajas, tijeras y otros
diversos (ahora recuerdo que debo hacerme arreglar el cabello)
instrumentos de barbería. Este sueño lo había tenido frecuentemente pero
nunca le produjo ese sobresalto. Detrás de un árbol estaba su hermano,
el otro, su gemelo, el que había sido enterrado aquella tarde,
gesticulando (esto me ha sucedido alguna vez en la vida real) para que
hiciera detener el tren. Convencido de la inutilidad de su mensaje
comenzó a correr detrás del vagón hasta cuando se derrumbó, jadeante,
con la boca llena de espuma. Ciertamente era su sueño absurdo,
irracional, pero que no motivaba en modo alguno ese despertar
desasosegado. Cerró los ojos nuevamente con las sienes golpeadas aún por
la corriente de sangre que le subía firme como un puño cerrado. El tren
penetró a una geografía árida, estéril, aburrida, y un dolor que sintió
en la pierna izquierda le hizo desviar la atención del paisaje. Observó
que tenía (no debo seguir usando estos zapatos apretados) un tumor en
el dedo central del pie. De manera natural, y como si estuviera
acostumbrado a ello, sacó del bolsillo un destornillador con el que
extrajo la cabeza del tumor. La depositó cuidadosamente en una cajita
azul (¿se ven los colores en el sueño?) y por la cicatriz vio asomarse
el extremo de un cordón grasiento y amarillo. Sin alterarse, como si
hubiera esperado la presencia de ese cordón, tiró de él lentamente, con
cuidadosa exactitud. Fue una cinta larga, larguísima, que surgía
espontáneamente, sin molestias ni dolor. Un segundo después levantó la
vista y vio que el vagón había sido desocupado y que solo, en otro
compartimiento del tren, estaba su hermano vestido de mujer frente a un
espejo, tratando de extraerse el ojo izquierdo con unas tijeras.
En efecto, le disgustaba aquel sueño, pero no podía explicarse por
qué le alteraba la circulación si las veces anteriores, cuando las
pesadillas eran horripilantes, había logrado mantener la serenidad.
Sintió las manos frías. El olor a violetas y formaldehído persistía y se
tornaba desagradable, casi agresivo. Con los ojos cerrados, tratando de
quebrar el tono alzado de la respiración, intentó buscar un tema
trivial para hundirse otra vez en el sueño que se había interrumpido
minutos antes. Podía pensar, por ejemplo, que dentro de tres horas tengo
que ir a la agencia funeraria a cancelar los gastos. En el rincón un
grillo trasnochado levantó su cascabel y llenó la habitación con su
garganta aguda, cortante. La tensión nerviosa empezó a ceder lenta pero
eficazmente y advirtió, otra vez, la flojedad, la laxitud de los
músculos; se sintió tumbado sobre la colcha blanda y espesa mientras el
cuerpo, liviano, ingrávido, traspasado por una dulce sensación de
beatitud y cansancio iba perdiendo conciencia de su propia estructura
material, de esa sustancia terrena, pesada, que lo definía, que lo
situaba en una zona inconfundible y exacta de la escala zoológica, y
soportaba en su difícil arquitectura toda una suma de sistemas, de
órganos definidos geométricamente que le elevaban a la arbitraria
jerarquía de los animales racionales. Los párpados, dóciles ahora, caían
sobre la córnea con la misma naturalidad con que los brazos y
las piernas se confundían en un conjunto de miembros que, lentamente,
fueron perdiendo independencia; como si todo el organismo se hubiera
revuelto en un solo órgano grande, total, y él -el hombre- hubiera
dejado sus raíces mortales para penetrar en otras raíces más hondas y
firmes, en las raíces eternas de un sueño integral y definitivo. Oyó que
afuera, del otro lado del mundo, el canto del grillo se iba debilitando
hasta desaparecer de sus sentidos que se habían vuelto hacia adentro,
sumergiéndolo a él en una nueva y descomplicada noción de tiempo y
espacio; borrando la presencia de ese mundo material; físico y doloroso,
lleno de insectos y de acres olores de violetas y formaldehídos.
Apaciblemente, envuelto en el tibio clima de serenidad codiciada
sintió la liviandad de su muerte artificial y diaria. Se hundió en una
amable geografía, en un mundo fácil, ideal; un mundo como diseñado por
un niño, sin ecuaciones algebraicas, sin despedidas amorosas y sin
fuerzas de gravedad.
No podía precisar cuánto tiempo estuvo así, entre esa noble
superficie de sueños y realidades; pero sí recordaba que bruscamente,
como si le hubiera sido cortada la garganta por una cuchillada, dio un
salto en el lecho y sintió que su hermano gemelo, su hermano muerto,
estaba sentado al borde de la cama.
Otra vez, como antes, el corazón fue un puño que le vino a la boca y
lo empujó a saltar. La luz naciente, el grillo que seguía moliendo la
soledad con su organillo destemplado, el aire fresco que subía del
universo del jardín, todo contribuyó a hacerlo volver nuevamente al
mundo real; pero esta vez podía comprender a qué se debía su sobresalto.
Durante los breves minutos de somnolencia y (ahora me doy cuenta),
durante toda la noche en que creyó tener un sueño apacible, sencillo, sin pensamientos, su memoria había estado fija en una sola imagen, constante, invariable; en una imagen autónoma que
se imponía a su pensamiento a pesar de la voluntad y de la resistencia
del pensamiento mismo. Sí. Casi sin que él lo advirtiera “ese”
pensamiento se había ido apoderando de él, llenándolo, habitándolo
entero, convirtiéndose en un telón de fondo que permanecía fijo detrás
de los otros pensamientos, constituyendo el soporte, la vértebra
definitiva en el drama mental de su día y de su noche. La idea del
cadáver de su hermano gemelo se le había clavado en todo el centro de la
vida. Y ahora, cuando ya lo había dejado allá, en su parcela de tierra,
con los párpados estremecidos de lluvia, ahora tenía miedo de él.
Nunca creyó que el golpe sería tan fuerte. Por la ventana
entreabierta volvió a entrar el olor confundido ya con otro olor a
tierra húmeda, a huesos sumergidos, y su olfato le salió al encuentro
regocijado, con una tremenda alegría de hombre bestial. Habían pasado
ya muchas horas desde el momento en que lo vio retorcerse como un
perro malherido debajo de las sábanas, aullando, mordiendo ese grito
último que le llenaba la garganta de sal; tratando de romper con las
uñas el dolor que se le trepaba por la espalda hasta las raíces del tumor. No podía olvidar sus maceteros de animal agonizante, rebelde ante la verdad que se le había parado enfrente, que se había amarrado a su cuerpo con tenacidad, con una constancia imperturbable, definitivamente como la muerte misma. Él lo vio como en los últimos momentos de su agonía bárbara. Cuando se rompió las uñas contra las paredes, rasguñando ese último pedazo de vida que se le iba por entre los dedos, que se le desangraba, mientras la gangrena se le metía por el costado como una mujer implacable. Después lo vio
tumbarse sobre el lecho revuelto, con un mínimo de cansancio resignado,
sudoroso, cuando los dientes llenos de espuma le tiraron al mundo una
sonrisa horrible, monstruosa, y la muerte empezó a correrle por los
huesos como un río de cenizas.
Fue entonces cuando pensé en el tumor que había dejado de dolerle en
el vientre. Lo imaginé redondo (ahora sintió él la misma sensación),
hinchado como un sol interior, insoportable como un insecto amarillo que
alargaba sus filamentos viciosos hacia el fondo de los intestinos.
(Sintió que las vísceras se le desajustaron como ante la inminencia de
una necesidad fisiológica.) Tal vez yo tenga alguna vez un tumor como el
suyo. Al principio será una esfera pequeña pero creciente que se irá
ramificando, agrandándose dentro de mi vientre como un feto.
Probablemente lo sienta cuando empiece a moverse, a desplazarse hacia
adentro con una furia de niño sonámbulo, transitando por mis intestinos,
ciego (se llevó las manos al estómago para contener el dolor agudo),
con las manos ansiosas tendidas hacia la sombra, buscando la matriz
tibia, el útero hospitalario que no ha de encontrar nunca; en tanto que
sus cien patas de animal fantástico se irán enredando en un largo y
amarillo cordón umbilical. Sí. Quizás yo (¡el estómago!), como este
hermano que acaba de morir, tenga un tumor en la raíz de las vísceras.
El olor que había mandado el jardín regresaba ahora fuerte, repugnante,
envuelto en una tufarada nauseabunda. El tiempo parecía haberse detenido
al borde de la madrugada. Contra el cristal el lucero estaba cuajado,
en tanto que la pieza vecina, en donde toda la noche anterior estuvo el
cadáver, seguía empujando su fuerte mensaje de formaldehído. Era,
ciertamente, un olor distinto al del jardín. Éste era un olor más
angustioso, más específico que ese confundido olor de las flores
desiguales. Un olor que siempre, después de conocido, relacionó con los
cadáveres. Era el olor glacial y exuberante que le dejó el aldehído
fórmico de los anfiteatros. Pensó en el laboratorio. Recordó las
vísceras conservadas en alcohol absoluto; en las aves disecadas. A un
conejo saturado de formol se le vuelve dura la carne, se deshidrata y
pierde su dócil elasticidad hasta convertirse en un conejo perpetuo,
eternizado. Formaldehído. ¿De dónde saldrá ese olor? La única manera de contener la podredumbre. Si los hombres tuviéramos formol entre las venas seríamos como las piezas anatómicas sumergidas en alcohol absoluto.
Oyó, allá afuera, el golpeteo de la lluvia creciente que se venía
martillando los cristales de la ventana entreabierta. Un aire fresco,
regocijado y nuevo entró cargado de humedad. El frío de las manos se
intensificó haciéndole sentir la presencia del formol en las arterias;
como si la humedad del patio hubiese entrado hasta sus huesos. Humedad.
“Allá” hay mucha humedad. Pensó con cierto disgusto en las noches de
invierno en que la lluvia traspasará la hierba y la humedad irá a dormir
sobre el costado de su hermano, a circularle por el cuerpo como una
corriente concreta. Le parecía que los muertos tuvieran necesidad de
otro sistema circulatorio que los fuera precipitando hacia otra muerte
irremediable y última. En ese momento deseaba que no lloviera más, que
el verano fuera una estación eterna y dominante. Por lo que estaba
pensando le disgustaba la persistencia de ese tableteo húmedo sobre los
cristales. Quería que la arcilla de los cementerios fuera seca, siempre
seca, porque lo inquietaba pensar que pasados quince días, cuando la
humedad empiece a correrle por el tuétano, ya no habrá otro hombre
igual, exactamente igual a él debajo de la tierra.
Sí. Ellos eran dos hermanos gemelos, exactos, que a primera
vista nadie podía diferenciar. Antes, cuando estuvieron los dos viviendo
sus vidas separadas no eran sino dos hermanos gemelos, simples y apartados como dos hombres diferentes. Espiritualmente no
había ningún factor común entre ellos. Pero ahora, cuando la rigidez,
la terrible realidad que se le trepaba por la espalda como un animal
invertebrado: algo se había disuelto en su atmósfera integral, algo que
se pronunciaba como un vacío, como si a su costado se hubiera abierto un
precipicio, o como si, bruscamente, le hubiera sido cercenada de un
hachazo la mitad de su cuerpo; no de ese cuerpo exacto, anatómico,
sometido a una perfecta definición geométrica; no de ese cuerpo físico
que ahora sentía miedo, sino de otro cuerpo que venía más allá del suyo,
que había estado con él hundido en la noche líquida del vientre materno
y se remontaba con él por las ramas de una genealogía antigua; que
estuvo con él en la sangre de sus cuatro pares de bisabuelos y vino
desde el atrás, desde el principio del mundo, sosteniendo con su peso,
con su misteriosa presencia, todo el equilibrio universal. Podía ser que
él estuviera con la sangre de Isaac y Rebeca, que fuera su otro hermano
el que nació trabado en su calcañal y que vino dando tumbos de
generación en generación, noche a noche, de beso en beso, de amor en
amor, descendiendo por arterias y testículos hasta llegar, como en un
viaje nocturno, a la matriz de su madre reciente. El misterioso
itinerario ancestral se le presentaba ahora doloroso y verdadero, ahora
que había sido roto el equilibrio y la ecuación resuelta
definitivamente. Sabía que algo faltaba a su armonía personal, a su
integridad formal y cotidiana: ¡Jacob se había libertado irremediablemente de sus tobillos!
Durante los días en que su hermano estuvo enfermo no tuvo esta
sensación porque el rostro demacrado, transfigurado por la fiebre y el
dolor, con la barba crecida, se había diferenciado altamente del suyo.
Pero una vez que estuvo inmóvil, tendido sobre su muerte total se
llamó a un barbero para que “arreglara” el cadáver. Él estuvo presente,
pegado contra el muro, cuando llegó el hombre vestido de blanco y armado
con el limpio instrumental de su profesión… Con la precisión de un
maestro cubrió de espuma la barba del muerto (la boca espumosa. Así lo
vi antes de morir) y, lentamente, como quien va revelando un secreto
tremendo, empezó a rasurarlo. Fue entonces cuando lo asaltó “esa” idea
horrible. A medida que, al paso de la navaja, iba surgiendo el rostro
pálido y terroso del hermano gemelo, él iba sintiendo que aquel cadáver
no era una cosa extraña a él, sino que estaba fabricado de su
misma sustancia terrena, que era su propia repetición… Sentía la extraña
sensación de que sus parientes habían extraído del espejo la imagen
suya, la que él veía reflejada en el cristal cuando se afeitaba. Ahora
que esa imagen respondía a cada uno de sus movimientos había tomado
independencia. Él la había visto afeitarse otras veces, todas las
mañanas. Pero asistía a la dramática experiencia de que otro hombre
estuviera quitándole la barba a la imagen de su espejo, prescindiendo de
su propia presencia física. Tuvo la certeza, la seguridad de que si en
aquel momento se hubiera acercado a un cristal lo habría encontrado en
blanco aunque la física no tuviera una explicación exacta para aquel
fenómeno. ¡Era la conciencia del desdoblamiento! ¡Su doble era un
cadáver! Desesperado, tratando de reaccionar, palpó el muro firme que
le subió por el tacto como una corriente de seguridad. El barbero
terminó su labor y con la punta de las tijeras cerró los párpados del
cadáver. La noche le quedó temblando adentro, en la irrevocable soledad
del cuerpo desgajado. Así eran exactos. Dos hermanos idénticos,
inquietamente repetidos.
Fue entonces, al observar lo íntimamente ligadas que estaban esas dos
naturalezas, cuando se le ocurrió que algo extraordinario, inesperado,
iba a acontecer. Imaginó que la separación de los dos cuerpos en el
espacio no era más que aparente cuando, en realidad, ambos tenían una
naturaleza única, total. Tal vez cuando llegue hasta el muerto la
descomposición orgánica, él, el vivo, empiece a podrirse también dentro
del mundo animado.
Oyó que la lluvia empezó a gotear con mayor fuerza sobre los
cristales y que el grillo reventó su cuerda de repente. Sus manos
estaban ahora intensamente frías con una larga frialdad deshumanizada.
El olor a formaldehído, acentuado, le hizo pensar en la posibilidad de
traerse a la podredumbre que le estaba comunicando su hermano gemelo
desde allá, desde su helado hueco de tierra. ¡Eso es absurdo! Tal vez el
fenómeno sea inverso: la influencia debía ejercerla él que permanecía
con vida, con su energía, con su célula vital. Quizás -en este plano-
tanto él como su hermano permanezcan intactos, sosteniendo un equilibrio
entre la vida y la muerte para defenderse de la putrefacción. ¿Pero
quién podía asegurarlo? ¿No era posible asimismo que el hermano
sepultado continuara incorruptible en tanto que la podredumbre invadía
al vivo con sus pulpos azules?
Pensó que la última hipótesis era la más probable y se resignó a
esperar la llegada de su hora tremenda. La carne se le había puesto
suave, adiposa, y creyó sentir que una sustancia azul lo cubría por
entero. Olfateó hacia abajo la llegada de sus propios olores corporales,
pero sólo el formol de la pieza vecina le agitó las membranas olfativas
con un estremecimiento helado, inconfundible. Nada le preocupó después.
En su rincón el grillo trató de reiniciar la cantilena mientras una
gota gruesa y exacta empezó a colarse por el cielo raso en todo el
centro de la habitación. La oyó caer sin sorpresa porque sabía que en
ese sitio la madera estaba envejecida, pero se imaginó aquella gota
formada por una agua fresca, buena y amiga que venía del cielo, de una
vida mejor, más ancha y menos llena de fenómenos idiotas como el amor o
como la digestión y la gemelidad. Tal vez esa gota iba a llenar la
habitación dentro de una hora o dentro de mil años y a disolver esa
armadura mortal, esa sustancia vana que tal vez -¿por qué no?- dentro de
breves instantes no sería ya sino una pastosa mezcla de albúmina y de
suero. Ahora todo era igual. Entre él y su tumba sólo se interponía su
propia muerte. Resignado, oyó la gota, gruesa, pesada, exacta, que
golpeaba en el otro mundo, en el mundo equivocado y absurdo de los
animales racionales.
